El Cau de Diògenes

De amores poema

         De amor es poema

Retorno a ti, de ti

Que de ahí caminos

Recorrí

Qué de caminos

Ay que había

Qué de cielos

Ya sabes tú

De otros fuegos

Infierno de otras

Vívidas estancias

Distancias rehechas

Me dices: Deshecha

Aquel miedo que hube

Que no te tuve

Tú ya lo sabes

Tú que dices

De ti, tú

A ti…

a Pepa, febrer, 14, del 2006

(un poema publicat al 1972, a la Revista Literària “Camp de l’Arpa, Barcelona, pel que em pagar 1.000 pts, i recobrat ara després del darrer naufragi)

… de una apariencia de una realidadlenguaje ya irrespirablemonotonía de colores, los mismossonidos, plano inhabitablede una realidad envueltaen su propia aparienciacódigos de una rigidez igual a los signoscon que se expresan                                     por el mismo orden                                     al que está sujetalenguajes que se superponen como ladrillos de un muro,               envuelven, ocultan, anulan,                                                             el origenmismo de sus códigos 

Y ya que hablamos de códigosfijemos nuestra atenciónen el lenguaje de las flores:     la esperanza, por ejemploel verde esperanza                                 (PASEN PEATONES PASEN                                                              PEATONES)Pero sería sin duda expuesto despojarse de lasutil envoltura del lenguaje,encontrarnos así,de pronto un día, en la calle,expuestos a todaslas miradas, en cueros, ¿no es cierto, señorasy caballeros?                      También hay, no lo olviden, señalesque indican una prohibición y que llevan un colory figura distintivos para cada caso en particular 

de una apariencia de una realidadcodificada hace ya tanto tiempo que muchos norecuerdan e incluso ignoranque no siempre, que fueron, que es posible incluso 

pero la costrumbre (con sus códigos)nos indica el camino recto, preciso, seguro, que va,que lleva,                la cuchara desde el plato de sopahasta la boca, el picaporte se acopla a la manoque lo empuña, los bancos informanpuntualmente del movimiento de las cuentascorrientes, los sexos,con la práctica, llegan a acoplarsecon cierta perfección, como engranajes que ajustan sin un movimiento de más, sin un chirrido.Mecánicamente. 

Pero sería, es evidente, un riesgo enorme cambiarLos nombres de las cosas:                                          llamar al frío,                                          soledad, y a las mecedoras, ataúdes. 

Así es que ya saben:   SE PROHIBEcruzar los semáforos en rojocon el pretexto del suicidio 

del suicidio de una aparienciade una realidadlenguaje ya irreversible… 

  J.L.S 

Et pregunte, Atenea, a quina illa és que vols conduir-me aquesta vegada?

Torne a casa, coming back. He de creuar per un pont. Decidisc creuar a l’altra banda per tal d’agafar l’altra voravia, l’altra vorera, al marge de mi mateix. Així, “mi mateix” anirà per una vorera i jo aniré per l’altra.

La submissió a la rima fa dir genialitats com ara: “Moraleja, esconde la mano que viene la vieja”. (Tip y Top, als seus vells bons temps)

(la fingida verge), amb gest de màrtir, es dugué la mà a la cremallera del vestit de núvia, a l’esquena, i la despassà igual que qui esquinça una ferida encara oberta.

qui diu una mentida, ¿sap que només fa que recordar un moment vertader de la seua vida?

es tancà i s’obrí  la ferida. ni sang ja no li quedava. amb prou feines si recordava quin punyal duïa ella aquell dia.

no escriuré ja mai més. hauria de callar per tal de fer-ho. i és que sóc aquell que sospita de sobte que en absolut no té a qui trair… mai més,  mai més et trairé… mai més.

I Ell féu: “No jugueu amb les paraules”.

No hi ha soledat més gran que la del periodista, llevat potser la del tigre a la jungla.

(Citació plagiada a un poeta american-jap prou coent)

La pindoleta color groc, antidepressiva; la pindoleta roja, ansiolítica, la blava per a dormir…

Era un romàntic impecable. Feia de la castració un acte d’amor.